Sábado, 20 de Agosto de 2005

DO FOGO – 1

Fogo 009.JPG

As duas semanas embutido na minha tribo disponível e enfiado dentro das águas calmas do Sul, mirando-lhes os reflexos e os brilhos tão próprios desta época, deram-me na modorra, assim uma espécie de apetecer ver tudo pelo prisma do relativo e a um passo do deixa andar. Dizem-me que isto é a descarga do stress e eu acredito. Porque não? Deve ser mesmo verdade porque me apeteceu aproveitar o pretexto e deixar conviver com as alforrecas alguns botes de que andava farto de puxar a remos. Enfim, coisas da boa vida. Que, como se sabe, é bem de pouca dura.

Entrei depois na chamada fase da transição. Meio cá, meio lá. Assim a modos de balhelha à procura de energia para o tino.

Meio curado, ou a caminho da descura, vieram cinzas a cairem quentes e estúpidas e a empurrarem-me para o Portugal a arder. No braseiro, estava (e está) metida uma parte da tribo que ficou agarrada às raízes do centro beirão. Havia que acudir e partilhar. Gerindo os medos do demónio feito fogo a querer queimar os cabelos que decoram a vida e os atavismos telúricos da recusa em abandonar a terra-mãe como se os pés fossem feitos de raízes agarradas às cinzas. Sem escolha. Melhor, sem esse direito.

Água e depois Fogo. Para quê a necessidade de espalhar cinzas de míngua de água e de fartura de incúria e abandono em cima da memória dos reflexos e brilhos das águas do Sul? Rompi com a dialéctica porque raios partam a mania da unidade dos contrários quando nisto dá.

Imagem: o fogo avança sobre Sobral Valado, Pampilhosa da Serra, Agosto 2005. Foto de Pedro Tunes.
publicado por João Tunes às 03:31
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