Gosto de Igrejas quando vazias. Se o cheiro a cera queimada não for muito intenso.

Gosto-lhes da paz, do fresco, do espaço amplo, da arrumação e limpeza e do silêncio. Se beatas não rondarem.

Gosto de admirar a arquitectura das Igrejas e parar-me a descobrir-lhes os pormenores, enfeites e inspirações. Se os sinos não tocarem.

Não gosto, nas Igrejas, o desconforto da dureza penitente dos assentos e não haver mesas ergonomicamente concebidas para se ler um livro ou escrevê-lo.

Não gosto, nas Igrejas, da memória do homem que, em miúdo, vi ser espancado pela GNR por não ter ajoelhado à passagem de uma procissão.

Não gosto, nas Igrejas, a falta de humildade e decoro de os católicos nunca terem pedido perdão por terem alimentado, vivendo-lhe à pala no domínio como “religião oficial”, décadas de fascismo à portuguesa, abençoando-lhe as suas ignomínias, continuando hoje, serena e cinicamente, apregoarem a supremacia do bem e da virtude.