Ele, o Escritor, nem se apercebeu disso, tamanhos eram o empenho e a comoção a aviar abraços aos muitos que lá foram dizer o tanto de estimas ali a desaguarem. Porque o Escritor, pelo menos este Escritor, é um distraído. E eu, manhoso, aproveitei-lhe a distracção e, pumba, meti-o a rabiscar uma dedicatória com mão tremida num diamante e depois zarpei porta fora e feliz por ter enganado o Escritor. Convencido estou que, a estas horas e nas outras horas, o Escritor deve estar convencido que aviou escritos do peito em livros de papel. Engano dele, riqueza minha. Ele que continue distraído porque quanto à peça de joalharia que lhe surripiei essa já está enfiadinha no guarda-jóias da minha riqueza de afectos e talentos. Enganei-te bem ó Carlos. Xicuembo, olé!